Het regent in Bretagne
De Bretoenen moedigen de slaven aan
De weg voert langs côtes en Motagnes
Met een finish op een sintelbaan

De treurnis van de koers
Straalt van die verzopen koppen
De bek verbeten open;
niemand denkt aan stoppen

De wind van zee zit op de kop
Het peloton zit op een waaier
En plots, bovenop een heuveltop

Stoempt er een van tussen
Is deze natte gladiator taaier
Of zal de meute zijn triomfbrand blussen?